悬壶济世

“夫医者，非仁爱之士不可托也；非聪明答理不可任也，非廉洁淳良不可信也”，我的祖父是一名乡村医生，仁爱，慈悲，智慧，淳良。

村里人找他看病，他从不急着收钱，总是笑眯眯地在账簿上随手画几笔，就当先欠着。村民来还钱时，他也总让他们拿回去，说让他们留着以备不时之需。我尚年幼，不懂祖父这样做的原因。当我提及此事，祖父总是摇摇头，笑而不答。

平日里，祖父总是研究医书，还总希望我能和他一样从医，救死扶伤、悬壶济世，常半开玩笑地说道：“咱家世代行医，可不能断了传承。”我万分不屑，以为他读书读傻了。我立志当一个穿金戴银、呼风唤雨、驰骋商场的大老板，绝不像他一样当什么医生。

童年的夏天，我最爱在村边的池塘静坐。济南的荷花从来都是这么美，一抹粉红挂在荷花的眼角，引得夏蝉为她歌唱，蜻蜓为她舞蹈。我真想就这样待一天—如果没有耳边祖父的唠叨：“荷花也可以入药，味甘，微苦，可以用来祛湿止血。”祖父每时每刻都在给我灌输药理知识，甚至语气都有些着急，像是在和时间赛跑一样。

某天夜晚，明明是满月，月光却被重重乌云遮住，让人没来由得感到压迫和紧张。祖父把我叫到房里，严肃地盯着我：“再教你最后一课，你长大要干什么，我都不再过问。你不是总问我为什么不收村民的钱吗？你看房间这块匾，是我刚从医时在旧货市场花三十块钱买的，后来房子烧毁了，乡亲们合资帮我又盖了一间房，题了这块匾，我用三十年岁月才换得这‘悬壶济世’四字，这也是我一生中唯一拿得出手的东西了……”

感叹着，祖父把我的手放到了他的脉搏上：“记清楚这种脉象，这就是所谓的死脉，脉象虚浮，忽强忽弱……”

我一脸震惊地望向祖父，似乎意识到了什么，祖父却只是轻轻点头，将我推出门外。门内，“悬壶济世”四字照耀着祖父的一生；而门外，乌云不知何时已然散去，雪亮的月光洒下，和祖父的遗嘱一起，照耀着我的余生。

祖父仙逝，他一生救死扶伤，死后也将大部分财产捐赠，只将那间药房和那块匾留给了我。送葬那天，几乎全村的人都来送祖父最后一程。我独自坐在药房里，愣愣地盯着祖父留下的古书，上面密密麻麻的很多名字，仿佛这不是医书，而是精神的谱系图。