风的缰绳（组诗）
作者： 赵亚东有雾的早晨
淡蓝色的晨雾，裹着乡村少年的
呼喊。环绕着距离飘荡河三华里的
无名山冈。小白桦湿漉漉的身子
我用臂膀用力一撞，就下起了急雨
这雨并不是来自天上
当我气喘吁吁地走上山顶
那河流仍有几分羞怯
微风里，草丛里，仍然潜伏着
我看见过的和仍未看见的，这一切
此刻都在沉默着，移动着
风的缰绳
年迈的马，没人能说清它的岁数
在芦苇荡里若隐若现，最凛冽的风
都没让它叫声苦。大雪落在它的眼睛里
很快又长出更多的雪。腐烂的马蹄铁
月光照着斑斑锈迹。已经没有人为它的
存在而感到骄傲。僵硬的塔头
没有任何暗示。沼泽和延绵的荒野
我们的肉身充满冰封的河流，万物静止
唯有它在踽踽独行，牵着风的缰绳
冰凉的涛声
我们的手里，都捧着一块
没来得及融化的冰，三月的郭尔罗斯
射出去的箭，悬在半空
我们依靠着驳船，空酒瓶发出呜呜的声响
恋人们还没有帽子，捡柴火的老人
抠着指甲缝里的泥土，听冰凉的涛声
我们假装在划船，长堤上孩子的
脚尖踢着翻滚的乌云，那是
我们心头冰凉的涛声
水的心是怎样变硬的
在松花江和嫩江的交汇处
一条坚硬的绳索，把两条江捆在一起
水声止步于寒流，我们在水文站的
小屋里点着烛火。谁也不能躲过这个严冬
谁也不知道水的心是怎样变硬的，在某一个
秘而不宣的时辰，仅剩的柴火被月亮照着
包括那些成为灰烬的部分
寒鸦一动不动
冰凉的枝条上，许多消息相互纠缠着
寒鸦一动不动。雪地上落满了黑色的翅膀
时间的残骸。去供销社打酒的
少年，带走了整个冬天
单薄的影子被风吹着，双脚依旧沾满了
寒霜。没有人捎来任何一个口信儿
天越冷，这世上的人就越难以遇见
麦子正在悄悄长高
大地上的人越来越少，恍惚中
有一只手不停地抖动着
在黄昏的眼窝里，风被月光文身
流星在倏忽之间落下
卡在一只鸟的喉咙里
麦子忽然间又长高了一寸
落日正在升起
炉膛里没有干柴
眼睛里没有泪水
瓷罐里没有粮食
风里没有颠簸的鸟
徒步穿过沙漠的人
没有任何光亮
他干枯的眼睛
还要喂养正在升起的落日
野生的水
挖掘机一次次探出头颅
像祈祷者不停地把头磕在地上
我担心它钢铁的额头会淌出血来
脚下的冻土只留下一道浅浅的疤痕
万物都不为所动，只有这些野生的水
还在很深的地方，起伏着
翅膀搬动着乌云
沼泽在两座山之间
塔头上的荒草，跳跃的长喙鸟
藏在水里的鱼咬着月亮的碎片
那一直被雕琢的是记忆
那一直被遮蔽的是生死
一前一后，我们从一个塔头
跳到另一个塔头
在狭长的暗影中，鹰的翅膀
扇动着乌云，最先到达山脚的人
刚好接住了它的第一声长啸
想到那些已不在人世的朋友
影子半跪在荒草中
冬月的野菊，只剩下一瓣花叶
被折断的茎秆，流出清冷的光
此时想到那些已不在人世的朋友
面目无比清晰，江堤上有人抽陀螺
月亮纹丝不动，仿佛也已作古
写到一半的信
小花猫踢翻了玻璃灯罩
写到一半的信突然没了踪影
字迹们纷纷逃窜，跑得最慢的那一个
手指佝偻着，漆黑中没有响声
那些碎玻璃悄悄站起身
紧紧抱住那个写信的人
荒原上只有
荒原上，只有一只豹子一棵树
风吹着它们的额头
荒原上只有倾覆的鸟巢
唯一的鸣叫悬浮在空气中
荒原上只有被折断的枝丫
雪白的伤口，正在我的眼里下大雪
风中奔走的母亲
梦见风中奔走的母亲，梦见一场大风
吹着屋檐下的燕窝，梦见老马卧在田埂
梦见干枯的树，被风反反复复抽打
梦见当兵的儿子，守护这祖国的边境线
梦见年迈的母亲，在风中四处奔走
雨声断断续续
夜晚的雨声被一只小花猫
踩得细碎
一只手不停地打探虚实
闪电时隐时现
照出一张苍白的脸
在断断续续的雨声里
【作者简介】赵亚东，中国作家协会会员。诗歌散见于《人民文学》《诗刊》等刊物。出版诗集《稻米与星辰》《石头醒来》等多部，作品入选多种选本。曾获萧红青年文学奖、黑龙江省文艺奖优秀青年作品奖等多种奖项。