书桌上的鹅卵石（外二章）

故乡小溪边捡的那块鹅卵石，安静地躺在书桌上，像一个胆怯的异乡人。

石头上飘着几朵云烟。

不知它来自哪一座山峰，哪一块石头？走过多长的旅行？历经了哪些磨难？被哪一阵波浪推到了岸边？它的兄弟姐妹们都去哪里啦？

最后来到我这里，和书籍相守，和我相伴。

它被磨得如此圆润，细腻。

我猜想，它黝黑的身体里一定藏有一颗鲜红的心脏，像我一样，为这个世界眺望和呼唤。

我似乎能听到它身体里的波涛，热情而激越，回音长长，期待也长长。

一枚不说话的石头，它的经历和苦难一定不会比我更少，它的渴望和索取一定不会比我更多。

坚硬的身体里藏着一场秋雨——它，是不是也有一颗柔软的心灵？

它，沉默不语。

灯光下，它的影子比它更轻。像多年以前我在故乡的那个秋雨夜。

读《夜雨寄北》有感

巴山的那一场夜雨，淅淅沥沥，下了一千多年……

还在下。

线装本《全唐诗》，水汽氤氲，霉味沉重，捞出一首湿漉漉的绝句。

诗人寄出的那一封书信，寄了一千多年，还没有抵达故乡，也许，收信人永远也收不到了。

西窗的烛光，在秋风中摇曳。

一个孤独的身影，站起，又坐下。

一滴滴水珠从屋檐落下，啪嗒，啪嗒，激起一阵悠远、空灵的回音。

长安城里，秋风萧瑟，落叶纷飞。

大雁，早已飞回了南方。

而诗人，却归期无期。

这一场雨啊！淹没了大半个晚唐。

在故乡的寒风中，等一个人

在故乡的寒风中，等一个人。等着，等着——天气就凉了。

在故乡的寒风中，等一个人。等着，等着——落叶就铺满了路面。

哦，远行的人，现在已是腊月。

桌上，杯里的茶水都结冰了。

远天苍茫，山峰静穆。白雪，已经覆盖来时的道路。

耳边，呼啸的西北风，骑马而过。

一棵树，迎风挺立，如我。