钟声里的箴言（组章）

等一个秋天

像江河裂变无数支流，一枚银杏叶分岔出的小径，难免形态迂回，走出非哲理的弧度。

仰望一棵百年银杏，需要抛开流行的考古学。要身披烈日，再嗅出一些蛛丝马迹。

树上的卵形之果，在细胞分裂时，就从褶皱的身体掏出。

这集结的，亿万年的不死之灵，趁着暑气扩大疆域，也巧妙地守着青绿。多像一群城府很深的人。

可是，想要的圆满，一旦被时间肢解，灵魂就会慢慢长出，发臭的东西。

要等一盏月光，试图填补脉络里残缺的结构。

也要等一个秋天，用蝉鸣串成袈裟，遮蔽那些擦不掉的斑斑锈迹。

钟声里的箴言

失重的茶叶，暴露于光明之处，必将经历滚烫的盘桓，才能索回初始的力量。

曾在雾气里顶出的憧憬，采茶姑娘指腹上柔软的螺纹……它们是被温度唤醒的古墓丽影。

欲饮一杯清茶，要容许视线中短暂的淡薄，迎接那接踵而来的，舌尖上无穷的热烈。

就要容许神经咀嚼到渗出的微苦，就像吞掉爱情重生时藏匿的隐痛。

那些死灰复燃的丰盈和厚重，以及山脉凝结的精气，不断扒开身体的毛孔，微妙地突出重围。

一个人喝茶，坐着坐着，就在点点滴滴的回甘中放空了。

一个人的茶杯，最后匍匐进佛的箴言。钟杵，在僧人手里发生了位移。

看到了吗？左胸刚刚腾挪出来的位置，恰好盛放敲响的钟声。

庄稼人

临近中年，几根白发不再甘于潜伏，于百会穴悄然而立。

焦灼，彷徨。现实贴近一面铜镜，被拉扯着摊出了底牌。

我想象它们是梦里划过的宇宙之鸟，所以才拖着轻盈的尾翼。

这自欺的想象，注定会在麦芒四散的抢收季节，撞上南墙。

一群庄稼人，发丝黑白夹杂，有冲上云霄的气势，也有九天瀑布的豪情。

他们排出蓄积的热量，闪电般突击在麦田的掌心。

他们低头，是服从自然的安排；他们弯腰，并没有降低脊梁的硬度。

纵使炭灰色的神经末梢，已悄悄地分叉，迂回。

纵使汗水不断打湿掌纹，去年结出的茧巴，刚刚又添了一层。

庄稼人，习惯用理性和感性交叉解读手相；习惯在生存与年纪之间，找到软硬的平衡。

也习惯在黑暗的沉郁中找到白昼的亮点，用一把镰刀，收割灵魂的青春。