俞敏诗选
作者： 俞敏通体透亮的冬天
光在蓝色的天窗外
斜斜照射进来
轰鸣的道路宛如发梢
越发陡峭
喉咙落荒。没入烟尘
被呛住
弥漫。狭小的空间
他们如沧海的躯体
茫然集聚
朦胧的一团团白雪啊
并不是这个冬季
空洞的殷红殷红啊
却要不停地滴落
生命。悄无声息
在黑色的地底
被另一个世界消融
麦克风的声音如飞鸟
不断叫错春天的名字
把一件扣错纽扣的衣裳
穿了又穿
把一个无法平整的过去
一束不能再开的花
用大漠深处无法窥视的土掩埋
用蓝天在上
苍天在上的响亮来奠基
一棵长满春天的树
就这样
被风，被愚蠢，被欲望
一片一片地
吹光了叶子
吹往苍穹的悲苦深处
风还在刮
寒冷依旧在路上
风还在刮
星星在晨曦里加入太阳的光芒
夜在不停战栗
胸口的炭火开始燃烧
他们把你的血液抽干
也把黑暗的天空吮吸
干干净净
我的兄弟
幸亏你早就上山了
那方闲云野鹤的章
一直留在我这里
作为镜子的召唤
太阳也会把你的黑色身子
照得通体透亮
2023年1月4日
风击穿岩石
当风击穿岩石
一定是风
落光了全身的叶子
夜吐出蛛丝
一声不吭
像极了试图抹去的记忆
一纸月光
在孤勇呐喊
已经很久
没有人把歌声推向那么远
当我们
还在边缘寻找
合适的词句
孩子们的尖叫声
已经传来
母亲在疼痛落泪
2022年11月29日
真实
叶子低矮
风刮过
犹如针刺一般冷漠
这被忽略的日常
低头点头
那看上去的慈眉善目
因为烛光里变幻着虚伪
茧房困住耳朵
埋入土
再多雨水也不能唤起新芽
昨天，没等太阳出来
没等岩石的潮水演变
我就将自己遣返了
2022年11月21日午间
天地
关上一扇门
就关上了一片天地
门用于进出
不在乎进出
门也不再是门了
它本可以通往天路
让鹰隼自由翱翔
它本可以是夜晚的灯盏
抚慰萤火虫的伤口
它也可以是白茫茫的空气
聊作人间有趣的喧嚣
它也是两个手指间
开始生分的疏离感
门是墙的制氧机
关上门 墙也不在乎
谁在制氧，谁在呼吸了
所有的氧气来自一扇门
关上门就意味着
空气的耗尽
奔腾的四蹄会僵硬在半空
在原野，在河流
在暮色里
不在乎眼前
未来便唾弃了
共同的拥有
2023年1月5日
湘湖边
水向岸亲近。
重复清晨说过的那些话。
绿芽和枯叶挨在一起。
未来的月份，她将回忆
这些不连贯的事物。
天空有轰鸣的鸟。
恰好，湖面的船，背影已消失。
光没有失眠。
所有的植物都向它转过身来。
到达草的呼吸。
廉价的声音相互混扰。
是他们改变了时间。
从山顶往下的飞翔。
一棵树是看不见的。
2023年1月25日于杭州湘湖边